Àntes que tus ojos lo dijeran
cortè tu cuello de palabras.
No hubo sangre ni fantasmas derramados,
no tiñò mis manos ningùn beso ni de puta pagada ni de otra.
Pero estabas muerta sin duda alguna por que no te ibas,
seguias desnuda asfixiandome a golpes.
Moriste de risa dijo el mèdico payaso que faltò aquel dìa a la carpa
que refugiaba a vìctimas de lluvias temporales.
Remplazando al mago que tampoco apareciò,
habìa un cura repartiendo bendiciones como un truco malo,
lo matò el leòn o su remplazo, quien sabe, vendiendo luego
sanguches de poto santo transpirado.
Lo recuerdo muy bien por que hasta allì te llevè para velarte,
el pùblico aplaudiò haciendome sentir artista,
que sacaran las redes de seguridad gritaba, para caminar por la umbilical
cuerda enrredada en mi cuello.
Una vez arriba mirè allà al fondo de tus muertos ojos
y sòlo vì mi colorido rostro reflejado en esos vidrios, una plastica nariz roja
que me diò tàl pànico, que efectuè aquèl salto invertido, una pirueta que lo
ùnico que me permitiò fuè decir; que continùe la funciòn, ya con el hocico en el suelo.

Pertenezco a un mundo anterior al lenguaje de la misma forma que pertenezco a un mundo anterior al dinero. Lamentablemente ahora, si carezco de uno no como y si es de el otro, no me alimento. Me han condicionado conceptual y numericamente para construir mi propia càrcel. Cada fuga es ilusoria, todo sueño cadenas. Un kafqueano proceso que me multiplica en el tribunal de mi cabeza, me condena y me absuelve en una delirante representaciòn del absurdo que se repite cada dìa en mi lengua o mi làpiz. Un ruido metàlico, una pieza que no calza, me devuelve los relojes y su nada cuàntica. Lo inùtil es lo nesesario para sacarle punta a mis huesos y duelan mis ojos, y ciego, furioso, venenoso y oscuro, esconda en un beso el susurro de mis miedos desnudandose en respiros agitados de mujeres que dibujan los motivos de banderas declarantes de mi guerra y mi violencia, protegiendo mi silencio, mi impotencia, mi camisa destiñendo mi pecho que inocente, soporta los latidos con que insiste mi sangre. Sì ayer no fuè mañana, no le creo a mi cabeza sus proyectos, la palabra acumulada que arrogante se proclama princesa y prostituta, melancohòlica, nostàlgica del poema con que paga o pagò su envenenado alimento. Y nutriendo de negro hambrientos pinceles de mudez transparente, oscurecen toda noche, toda luna decorando el aire con los giros que definen el cara y sello de mi suerte.

Tengo el tiempo justo para entregar
lo que siento
hay un beso por ejemplo que conservo
reclamando una boca mentirosa
casi por error lo entreguè la otra noche
a una oscura verde loca boca
pero asì falsificando de improviso dì uno falso
recibiendo màs encima uno de cambio.
Asì que aùn lo tengo escondido en mis labios
hasta que la boca come sueños se presente
reclamando sin saber lo que es suyo.
Darìa todo èsta noche sin hacer el inventario
dirìa puta en su oido humedeciendo toda ansia
una Colt 45 en la entrepierna volverìa una sùplica el deseo
borrarìa el disparo sus amores que con llantos
adivinarìan mi regreso
y serè nuevamente un niño reclamando su juguete.

" Volverè a marcar tu nùmero
por que es nùmero de Hombre
y el que tenga entendimiento
deberìa por su bien olvidarlo
el nùmero es, 08-344...."

Hoy quiero màs alcòhol que sangre circulando por mis venas
quiero estar borracho de forma vital y sin pretextos
quiero vanpiresas sedientas mordiendome hasta el mienbro
quiero un charco de etìlico entusiasmo coloreando estos versos.

Quiero ser donante embriagando de anònimo placer
un cuerpo enfermo
descorchar mi corazòn y celebrar que te has ido o que has vuelto
los pretextos nunca faltan para brindis y fiestas
quiero que un beso emborrache su boca
quiero que en una cava descansen mis restos.

Quiero por fin, con desespero, un expendio de alcohòlicas bebidas
a estas horas abierto.

No es lo que me apura
no es el mar amenazante
no es el càncer
lo que abraza mi garganta
no es un beso màs o un abrazo màs
o un grillo
que salta a medianoche
no es la propaganda convertida en usura
o un trèbol encontrado en una caja de vino
no es lo que se aproxima
o se olvida
no es eso lo que me apura
no es lo que mis ojos creen ver.

Oscar Elgueta

"Y eligió como arma la palabra, para defenderse, para sentirse seguro, incluso para hacer alarde. Y se mato estúpidamente manipulando un nombre cargado."


"Nesesitaba urgente una solución, en eso sonó la puerta y apareció ella, osea todo lo contrario."

Esto no es movimiento
flota en superficies de espantosa quietud,
el cadaver sin sus ropas
hasta el hartazgo de soles colgando.
Olvidando soy todas mis lineas,
que lo digan como estatuas
inmóbil, callando malcanto en cuatro letras
que un trasplante le extirpo una madrugada,
no era bueno el fuego
apenas si veía la otra máscara
y la imagen, aquella sombra acechando como loba
con un hambre terrible de caminos.

Tengo un enemigo que me ama a escondidas.
El esquisito placer morboso que le da su vicio
es su secreto vital que le otorga un nombre y lo hace único.
Yo disfruto su odio por que es el puente que nos une y comunica.
Su sentimiento no se opone ni contradice su nesesidad emotiva,
la naturaleza lo hace sabio de lenguaje,
lo alimenta de alternativas significancias, que estremecen mi sensebilidad afectiva
escuchando por fín una voz clara, que como un sinfónico trueno de delisiosa armonía
me entrega su mensaje como un beso honesto.
No cambiaría su odio ni por todo el amor que profesa el hombre,
que corre como un rio subterraneo arrastrando en sus turbias aguas
crueldades de egoísta desespero.
Yo también lo odio, con todo el invertido amor que me dan mis miedos.