Mi pistola con filo disparará su corte medio a medio sobre el cause del rio.
Y con la roja interrogante mezclandose con agua,
acabarán ahogándose de frío todos los misterios.
Muy pronto el sueño ganará la otra orilla
donde espera el silencio en su barca de felpa,
y llevado por la corriente de manos amigas y ajenas
bajaremos la tierra con porfía e insistencia.
Y ahí, donde nunca estuve, de forma incomprensible irá mi nombre.
Variados hambrientos insectos comerán la flor innesesaria,
y algún perro callejero, borracho también de vida pasajera
se echará una meada sobre mi última tontera.