Esto no es movimiento
flota en superficies de espantosa quietud,
el cadaver sin sus ropas
hasta el hartazgo de soles colgando.
Olvidando soy todas mis lineas,
que lo digan como estatuas
inmóbil, callando malcanto en cuatro letras
que un trasplante le extirpo una madrugada,
no era bueno el fuego
apenas si veía la otra máscara
y la imagen, aquella sombra acechando como loba
con un hambre terrible de caminos.